Sofro por causa do meu espírito de colecionador-arqueólogo. Quero pôr o bonito numa caixa com chave para abrir de vez em quando e olhar. Amor pra mim é ser capaz de permitir que aquele que eu amo exista como tal, como ele mesmo.

Adélia Prado

Reza

Pedro Stkls

começar um poema perdido na maré
começar a achar que do outro lado
uma canoa me espera
e você achando que
vou indo lá me embora sem ti
quando sei que essas tuas águas
não me visitam mais
nem o teu breu de quarto
e aquelas tonturas de amor
talvez seja melhor colocar na mala
um cheiro de capim santo
e doses de alecrim

pra distrair o cheiro que você me arrumou

e que ficou guardado

eu não consigo esquecer

eu não consigo passar um café

sem antes passar nas memórias

que eu guarde para o dia do fim

e o fim é agora

é hoje

acho que me distraí no mangue

que vim rolando até aqui

com os joelho ralados

nem violeta com pião roxo cura

o que cura é você chegando

de canoe, zé

trazendo o peixe preu me distrair

só pra ouvir você dizer

que delicadeza! que senhora! que deusa"

eu só queria te dizer

que eu aprendi que o infinito

é o mesmo que um rio de estrelas

não se acaba assim

por que ir se aqui ainda tem tanto amor?

tem a lida o cuidar com os bichos

tem à noite a luz da lamparina

tem agora meu coração

que passa frio

você é um sujeito-saudade

coisa de vento que só toca a gente

aqui dentro de mim

você é um peixe que nada

e eu não sei disfarçar

eu te ponho no meu potinho de açúcar

e da nada adiante

eu te quero amarrado na minha sala de chita

preu rodopiar sem pedir licença

para vida ou pro mundo

pra natureza ou pra qualquer santo

eu já tomei um banho de ervas

já ouvi tantas pessoas dizerem

ela não é mais

ele era

e eu digo é impossível

ele tá aqui nas tábuas do assoalho

no meu altar de santo

no campo serrado

no rio quando vai chegando

a dona castorina me disse

que eu carrego um amor muito forte

que isso é capaz de enlouquecer

como quando corri pelo terreiro

e não te achava

como quando eu te esperei

e você não chegava

eu ano achando que você deixou

um canoa à minha espera

porque anda pensando que vou sem ti

o nosso filho me disse

que eu não acreditassse na morte

e que agora é você quem acende os vaga-lumes.

Silêncio (ou Do dever da escrita)

 

Quantas vidas se passaram

Em silêncio? Tantas e mais tantas

Que delas é feito o tempo.

 

Pequenos grãos, pedrinhas

Que se apagam, mas fazem

Juntas a estrada. Cascalhos

 

Que se tornam leito

De imenso rio de histórias.

De silêncios aprendo

 

Lentamente a explorar

A beleza que se desfaz

Caso eu fale. Mas é preciso,

 

Ao menos, escrever,

Para conseguir fotografar

O átimo de fogo no tempo

 

Que me consome.

Se eu as tiver mostrado,

Evocado, comunicado,

 

Serei, com elas, vida,

Sentido, rio, instante,

Pedregulho, silêncio.

B.C.

07 de janeiro de 2021,

ouvindo Ludovico Einaudi

O segredo!

 O segredo é o seguinte (vale ouro): você escreve 1 como quer; depois, corrige; depois sintetiza; deixa descansar (passa umas horas longe, geralmente dormir nelas é bom); "a massa" cresce fora e dentro de você; você sintetiza a síntese; deixa descansar de novo (igualmente ao processo anterior); volta; sente que está pronto; deixa descansar pela terceira, quarta vez; lambe como se fosse cria. Depois do sétimo dia, descansa.

Quem inventou a receita? Deus (dizem por aí...)

Um sonho

 

Ontem eu sonhei o teu sonho.

Sonhei que os soldados,

cantando e dançando,

libertando-se de todo mal,

surgiam de todos os lugares

para velar o funeral

de todo arsenal

das ogivas nucleares.

No sonho,

os homens não eram escravos

nem de si, nem dos outros,

tampouco das cores,

pois o dinheiro

havia sido morto

no combate com o amor.

As crianças,

cravo e canela,

dançavam com as flores,

como não tinham fome

caçavam estrelas

e quando cansadas

tornavam-se nelas!

Sonhei

que as mulheres e os homens

não tinham coisas, mas sentimentos,

e em sinal de alegria,

plantavam suas orações

não de mãos espalmadas,

mas de braços dados

com o milagre do dia.

E Deus - todo pequeno gesto de amor -

não frequentava igrejas,

livros ou estátuas,

apenas corações…

Ontem,

sonhei o teu sonho

sem saber que também era o meu.

Sérgio Vaz

*do livro "Colecionador de pedras" Global Editora